Он бродит с ружьём по лесам,

                                                Стреляет и в белок, и в заек.

                                                И вот перед вами он сам -

                                                Охотник, поэт и прозаик. 

                                                               *   *   *  

                                                Он чувствовал твёрдо призванье своё,

                                                Привычно рифмуя "ружьё - зимовьё".

                                                И встречи бывали, и были застолья...

                                                Теперь он рифмует "здоровье - зимовье".

                                                               *   *   *

                                                 С ружьём крадётся до зари:

                                                 "Живите долго, глухари."

                                         Капканы ставит и силки:

                                         "Живите долго, собольки!"

                                                  "Живите весело, сурки"! - 

                                                  Хихикнул он, взводя курки.

                                         Воскликнул он: "Живи, волчок", - 

                                         Нажав на спусковой крючок...

                                               Как-то в детстве, сгоряча,

                                               Стих придумал Лихунча.

                                               И с тех пор он, как поэт,

                                               Сочиняет, спасу нет!

                                               Не задул и я свечу - 

                                               Всё читаю Лихунчу.

                                             "Остерегайтесь серых людей..."

                                          Творчество он с детства обожает.

                                          С ним ему невзгоды нипочём.

                                          Творчеством он мир преображает!

                                          Светел мир с Борисом Ильичом! 

                                                  Нам не надо яблок спелых

                                                  И гороховых стручков,

                                                  Лишь бы потчевал умело

                                                  Стихотворчеством Сучков!

                                                  Красит мир он в цвет любой - 

                                                  В жёлтый, красный, голубой...

                                                  А стихи - в мороз и зной - 

                                                  Отдают голубизной...

                                               Сердечный доктор.

                                               Попадьёй была.

                                               И между тем

                                               Ранима и отважна.

                                               Она - поэт,

                                               Такие вот дела.

                                               Всё остальное

                                               Попросту неважно.

Ей хорошо: она была в Париже,

Французских стен касалася рука...

С тех пор Париж ей стал родней и ближе,

Чем Ясногорск и станция Бырка*.

* малая родина.

                                             Могла б заняться тем и этим,

                                             Но глас был с неба ей: "Пиши!"

                                             И вот она решила детям

                                             Отдать весь дар своей души.

                                             И волшебству придать значенье,

                                             Чтоб снова завтра, поутру

                                             В очередное приключенье

                                             Отправить смело детвору.

                              Заслонил весь горизонт

                              Не Бальзак и не Бальмонт,

                              Не Бальдауф и не Даль,

                              А крутой Георгий Баль!

                                   Одна сорока мне болтала,

                                   А это не хухры-мухры,

                                   Что он внебрачный сын Байкала

                                   И убежавшей Ангары!

                                                Корову доит, землю пашет,

                                                Готовит сено, долбит лёд...

                                                Не удивлюсь, что Слава пляшет,

                                                Бренчит на гуслях и поёт.

(автор книги "Тринадцатый стул")

                                     Вставал он в позу, занимал позицию,

                                     Писал отчёт (не подписал петицию).

                                     Приказ писал

.                                                           тюремным надзирателям...

                                     Писал, писал...

                                                         вот так и стал писателем.

                                                            *   *   *

                                       Без Ильфа решил "посатирить" Петров.

                                       И вот новый опус Петрова готов.

                                       Читал я, зевая, и вскоре уснул  - 

                                       Меня убаюкал "Тринадцатый стул".